Pire que toi, pire que moi, et bien pire que nous tous
Même si l'abandon, lui, lentement lamine
L'égo, ce ramassis de broutilles intestines
Aura raison de moi, comme de vous, pauvres fous
Car s'il est nécessaire pour soi même se garder
D'avoir, haut, sur son front le trait de l'orgueilleux
Il n'en demeure pas moins que l'absence d'un mieux
Est le lot de tous ceux qui préfèrent se cacher
Et allons haut perchés sur nos béquilles d'osier
Nous hisser par delà le mur de nos bassesses
S'inventer des talents, des passions, des maitresses
Pour soi même se tromper mieux que sa société!
Axel d'Arbley
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